22 septiembre 2008

Carta del perro de Managua / Letter from the Managua Dog




Para todos los que se dejaron convencer de que mi encarcelamiento en la galería Códice fuera un cuento, o una exageración, aquí tienen la prueba. Aquí estoy atado, dicen que hay comida pegada en la pared pero a mi no me han dado nada, ni siquiera una gota de agua. Pueden ver que hay mucha gente alrededor, tomando, comiendo, riéndose, charlando alegremente, y aquí estoy yo, suplicando que alguien me mire, que tenga compasión de mi, que me den siquiera una pequeña caricia, que me liberen de mi sufrimiento, que me suelten para ir a hacer mis necesidades en privado y mantener mi dignidad. Por Dios, que alguien reconozca mi existencia, Señores, aquí estoy abajo, estoy vivo, apenas me quedan fuerzas para rasgar las pulgas que me atormentan, pero soy todavía un ser vivo!

Sin embargo nadie me escucha, para ellos formo parte de una exposición de ‘arte’ del hombre que mandó chicos para agarrarme y jalarme con una soga desde mi rinconcito en la calle, donde no molestaba a nadie, hasta este salón, donde me han dejado atado, mientras él reciba las felicitaciones de todo el mundo por su ‘arte’.

Pero señores, miren, no soy una obra de arte, soy un ser viviente, hecho de sangre y huesos como Uds. Siento dolor como Uds. también lo sienten. Si alguien me hubiera rescatado, podría haber sido el amigo más fiel, pero estoy triste, abandonado, tengo sed y mucha hambre, y nadie me presta atención.

Y si mañana muero, que tengo el pálpito que no voy a durar mucho así, habré muerto en vano? El hombre que me puso en este sufrimiento debería recibir premios por lo que me ha hecho?

Uds. tienen el poder de decidir si mi muerte sirve para algo o no. Piensen en los miles de animales inocentes que pudieran convertirse en objetos descartables para embellecer una exposición. Piensen, y hagan algo, por mí, por todos ellos, por Uds. mismos, por la conciencia de la raza humana.

Cindi Scholefield


For all those who have swallowed the story that my imprisonment in the Códice Gallery was just a fabrication, or an exaggeration, here is the proof. I’m tied up in this corner so that I can’t move, I can smell food but it’s stuck to the wall out of my reach and they haven’t given me anything to eat, not even a drop of water. As you can see, there are lots of people around, eating, drinking, laughing, chatting happily with each other, and I am down here, begging for somebody to look at me, to take pity on me, to free me from this suffering, to let me go so that I can do my business in private and maintain a little dignity. For God’s sake, acknowledge my existence, I’m right here, I’m alive, I hardly have the strength to scratch the fleas that torment me, but I’m still a living being!

But nobody listens to me, for them I’m just part of an ‘art’ show, put on by the man who sent boys to run me down and drag me in here with a rope. They took me from my little corner on the street, where I wasn’t bothering a soul, and tied me up here, while everyone congratulates the man on his ‘art-work’.

But look at me, Sirs, I’m not a piece of art work, I’m a living being, made of blood and bones just like you are. I feel pain just like you do. If someone had rescued me, I could have been the most faithful companion, but here I am, sad and abandoned, weak from hunger and thirst, and no one is paying me any attention.

And if I die tomorrow, because I don’t think I can last long like this, will I have died in vain? Should the man who deliberately caused me this pain be getting a prize for what he did to me?

You have the power to decide whether my death means anything or not. Think about the thousands of innocent animals who could become disposable art objects to be used in an art show and then thrown out. Think, and do something, for me, for them, for yourselves, for the conscience of humanity.

My eyes are closing, I can’t go on any longer.

Goodbye . . .


Cindi Scholefield

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